Brújula

Algún día me gustaría llegar a ser un poeta, pero uno de verdad, y pese a que se que no estoy capacitado, me engaño a mi mismo imaginándomelo, porque es un mal que no hace daño a nadie, y porque a veces en la propia imaginación encontramos el refugio de nuestros pensamientos.

Si, me gustaría acunar las palabras con dulzura, y hacerlas explotar en sentimientos, me gustaría llenar de música mis frases, y encontrar la belleza entre las sombras, y crear rimas, a luz de un sol radiante, que solo se le hace justicia con un verso.

Pero quizás es solo un sueño infantil, como el pensar en poder componer una bella melodía, el pintar un cuadro que refleje los cambios de luz de un paisaje en primavera, o encender el mundo con una palabra, una frase, una rima, una poesia.

Sin embargo, hoy dejo que mi atrevimiento sea hasta descarado, y sin lamentar la reprimenda, e incluso la burla, os dejo una poesía, tan solo porque así se me ha ocurrido.

Creímos perder el sentido
y maldecimos a la propia suerte;
añorado el camino perdido,
de un tiempo herido de muerte.

Nuestra brújula reclamamos,
para orientar así la senda,
sin saber ni a donde vamos,
ni si siquiera cuenta.

Lamentábamos lo que podíamos,
solo poniendo un empeño;
el olvidar que perdíamos,
nuestro verdadero sueño.

Vivir, por lo que vivimos,
Sin importar ni ruta ni destino,
es lo que yo os deseo, amigos,
es lo que viviréis conmigo.